Non me ne andrò mai da questa muffa.
È deciso.
È appiccicosa come le volute di nebbia di questa mattina.
Il mare non ha spiaggia né ombrelloni .
È qui,
tra una riga gialla e l’altra e non se ne vede il fondo.
Gravida e salina, come le lacrime che mi bagnano il viso come il fumo
che sale lungo la mia schiena, è questa muffa.
Sono su un binario morto e il treno non passerà.
Sono stati avidi,
hanno trattenuto il treno della mia liberazione