Un limbo
di sete e speranze.
Una culla.
Questa casa,
è un muro di assi e di finestre.
Chiodi
alle inferriate
dove dentro sono persi
i miei pensieri incattiviti.
Il fumo si alza
da una locomotiva che sta per partire,
ma allora
quello è un treno spento
che non partirà oggi.
Rimarrà sospeso
come i miei versi non in rima.
Vorrei volare, ho vent’anni,
eppure, quasi due.